"Il piccolo libro dei colori", Michel Pastoureau

 

Michel Pastoureau - storico, antropologo e saggista parigino (1947) - ha legato il suo nome soprattutto allo studio dei colori. In questo librino (112 pagine) sono raccolte parti delle interviste rilasciate a Dominique Simonnet e pubblicate sul settimanale "L'Express" nell'estate del 2004.

Una lettura veloce che mi ha coinvolta meno di quanto mi aspettassi, l'avrei preferita più tecnica e meno filosofica, ma indubbiamente interessante per le nozioni fornite (focalizzate su Francia, Europa e Occidente), anche se credo non dica nulla di nuovo a chi per lavoro o per diletto ha a che fare con i colori. Io no (se si esclude la mia passione per il make-up e quella ormai esaurita per il ricamo), per cui molte cose le ignoravo, ad esempio che è stato Newton a definire lo spettro luminoso dell'arcobaleno, men che meno che l'occhio umano arriva a distinguere fino a 180/200 sfumature di colore. Siamo però meno sensibili ai colori rispetto a un tempo, forse perché viviamo in un mondo più colorato ("troppi colori uccidono il colore").

Pastoureau spiega come in passato si avesse una percezione diversa dei colori, in parte per la differente resa che hanno se illuminati da luce elettrica o da un lume a olio, e dice che i colori sono sei, dedicando un capitolo a ognuno.

Il blu, "il colore gattamorta": impopolare nell'antichità, forse perché era difficile da ottenere (e per i Romani era il colore dei barbari), attualmente sembra essere il colore preferito dagli europei (da me sicuramente). Non amando la pittura e l'arte in generale non sapevo che solo attorno al XII secolo si cominciò a dipingere il cielo di azzurro (non più rosso, nero, bianco o dorato) e questo perché il Dio cristiano è luce e la luce è azzurra. 

Il rosso, "il  fuoco e il sangue, l'amore e l'inferno": nell'antichità era considerato il solo colore degno di questo nome. Era poco presente in natura, ma esistevano molti tipi di pigmenti. Era anche il colore che rendeva meglio quando si tingevano i tessuti, motivo per cui per secoli è stato il colore delle spose, ma è un colore allarmante, ancora legato a questa simbologia (segnali di divieto, semaforo rosso, telefono rosso, cartellino rosso, eccetera).

Il bianco, "ovunque, esprime la purezza e l'innocenza": Pastoureau precisa che se anche in epoca moderna molti lo considerano un non colore associandolo all'assenza (pagina bianca senza testo, voce bianca senza timbro, notte bianca senza sonno, assegno in bianco senza importo, mangiare in bianco senza condimento, eccetera), in realtà è forse il colore più antico.

Il verde, "quello che nasconde bene il proprio gioco": é il colore della natura e per questo oggi è simbolo di ecologia e pulizia, ma anche di gratuità (numero verde), mentre nell'antichità - quando era difficile da stabilizzare - era diventato simbolo di instabilità.
Non sapevo che l'idea del verde frutto dell'unione fra il giallo e il blu fosse nata solo nel XVIII secolo ("nel passato sapevano crearlo direttamente, senza dover fare miscugli").

Il giallo, "il colore dell'infamia": amato prevalentemente dai bambini (di certo non da me), apprezzato nell'antichità per poi decadere nel Medioevo, quando il dorato lo ha privato degli aspetti positivi che gli venivano attribuiti (luce, calore, potenza) trasformandolo in un colore spento associato a bugiardi, traditori e truffatori. Ci penseranno poi gli Impressionisti a risollevarlo.

Il nero, "dal lutto all'eleganza": il colore della morte, delle tenebre, dell'autorità (non a caso giudici e arbitri vestono di nero), ma anche quello più raffinato ed elegante. Difficile da ottenere chimicamente, divenne di fondamentale importanza (insieme al bianco) con l'invenzione della stampa.

E dopo i sei colori arrivano "le mezze tinte: fumo di Londra, rosa confetto", quei comprimari che Pastoureau pone in un secondo livello. Il viola, a lungo considerato volgare; l'arancione, chiassoso; il rosa, tenero e lezioso; il marrone, povero e sporco; il grigio, triste e malinconico, ma che rimanda alla saggezza e alla conoscenza (materia grigia).

E chiudono le sfumature: "lilla, magenta, sabbia, avorio e greggio… Inutile cercare di contare: ogni giorno se ne inventano di nuove".

L'autore, molto critico nei confronti della divisione fra colori primari e secondari fatta nel XVIII secolo ("pseudoscientifica: non si fonda su alcuna realtà sociale e disconosce la storia") e del design (che successivamente l'ha promossa e fatta sua), chiude suggerendo di pensare a colori: "vedrete il mondo in un altro modo!"

Reading Challenge 2026, traccia Calderone di febbraio: libri con la parola libro/libri nel titolo

"Un caso freddo", Maria Masella

 

Genova, 26 settembre 2015. Mariani è appena tornato da due settimane di vacanza a Tellaro con la moglie Francesca quando gli viene assegnato un caso difficile: perché l'uomo trovato morto all'interno di un loculo costruito nella cantina di un palazzo sulle alture di Sestri Ponente è stato ucciso da circa due anni, un intervallo di tempo che ha raffreddato ogni possibile pista. Si tratta di un uomo anziano, privo di documenti e a cui hanno tagliato le dita delle mani dopo averlo ucciso con un colpo alla nuca. Non sarà facile riuscire a dargli un'identità, ma dopo averlo fatto dubbi e ostacoli finiranno col moltiplicarsi portando il commissario non solo fuori città, prima a Savona e poi a Pavia, ma anche indietro nel tempo di ben cinquantun anni.

Come promesso dal titolo, la ventiseiesima puntata della serie (scritta nel 2023) mi ha regalato uno dei miei amati cold case.

Un caso ramificato, non a caso è uno dei pochi romanzi di Mariani con più di trecento pagine (320, forse è addirittura il più lungo). Direi anche troppo ramificato, per i piani temporali e per i diversi scenari che si sviluppano in tre città, cosa che comporta - al solito - coincidenze improbabili, alcune del tutto evitabili.

Ad esempio è la madre di Mariani, che in gioventù aveva conosciuto la vittima, a rivelargli il dettaglio che lo porterà nell'Oltrepò rendendo di fatto quel dettaglio determinante per la soluzione del caso. Se l'imbeccata fosse arrivata da un perfetto estraneo la storia non avrebbe perso nulla, anzi, sarebbe stata solo più credibile.

I vari intrecci (tanti) vengono riesaminati più e più volte da Mariani: li riassume con l'ispettrice Petri, con il PM Nazareni, con l'amico Torrazzi, con la moglie Francesca, con la collega di Savona, con quello di Pavia... Un'esagerazione esasperante e inutile perché se con certi autori gli spiegoni sono (tristemente) necessari, con la Masella non servono, le sue storie sono fatte di tasselli che via via si incastrano e lo fanno con chiarezza. Sarebbe stato meglio rimanere sulle abituali 250/260 pagine senza appesantire una vicenda bella e trascinante.

"Dovrò, prima o poi, accettare che nel mio Paese, forse in tutto il mondo, esistono due leggi, due pesi e due misure. La regola, ovunque, è che esistono gli intoccabili, quelli che sono circondati da un alone di protezione in cui si intrecciano denaro, potere e rispettabilità."

Reading Challenge 2026, traccia Grimorio di febbraio: chiave nel testo

"Il libro di Miss Buncle", Dorothy E. Stevenson

 

Rivargenton (Inghilterra), luglio anni Trenta. Miss Barbara Buncle ha una trentina d'anni, ma ne dimostra di più a causa della sua aria dimessa, del guardaroba antiquato e usurato e della frugalità generale che caratterizza la sua vita. Sono anni difficili, la crisi economica è arrivata anche tra i cottage della campagna inglese e lei, con i proventi della rendita che diminuiscono sempre più, pensa che pubblicando un romanzo potrebbe risollevare le sue finanze. Chiudersi nello studio è facile, prendere carta e penna anche, ma di cosa potrebbe mai scrivere una persona dotata di scarsa immaginazione? Se non ha fantasia per inventare una storia può solo raccontare ciò che vede e conosce. Così Rivargenton diventa Campoferrum e gli abitanti del villaggio i suoi personaggi. Miss Buncle è una grande osservatrice, sa tutto e lo racconta, anche quello che non avviene alla luce del sole, sicura che nessuno sospetterà che dietro allo pseudonimo di John Smith ci sia proprio lei.

Dorothy Emily Stevenson (1892 - 1973), scozzese di Edimburgo, ha pubblicato ventiquattro romanzi autoconclusivi e altrettanti appartenenti a nove serie diverse, arrivando a oltre sette milioni di copie vendute fra i paesi britannici e gli Stati Uniti.

Questo, scritto nel 1934, è il primo della serie di Miss Buncle, l'unico a essere stato tradotto in italiano insieme al secondo (che inizierò a leggere già stasera).
Astoria, che aveva pubblicato i due romanzi nel 2011, nel 2024 ha fatto uscire la nuova edizione di questo, per cui ho fiducia che riproponga anche il secondo e, soprattutto, che completi la serie traducendo anche gli ultimi due.

Questa prima puntata è una storia leggera, a tratti un po' sciocca, a volte un po' noiosa, ma nel complesso piacevole, con un'ambientazione da sogno per chi ama i villaggi inglesi costellati da cottage con giardini verdeggianti, con una quotidianità letteralmente d'altri tempi, con uomini galanti e donne che arrossisco graziosamente. E tutti vivono di rendita.

Una moltitudine di personaggi, tutti con doppio nome, quello reale e quello che Miss Buncle ha scelto per loro nel suo libro: il primo capitolo è stato un po' traumatico, poi li ho memorizzati e ho imparato a distinguerli.

Ma soprattutto ci sono tematiche inaspettate per un libro scritto quasi un secolo fa, ad esempio una felice relazione omosessuale fra due donne.
Una Stevenson irriverente e sagace, decisamente una bella sorpresa. E a quanto pare su casi editoriali aveva il mio stesso pensiero ^^

"Quanto sono stupidi i lettori! Proprio come pecore... una segue l'altra, trascurano un libro o ne comprano un altro solo perché altri lo stanno comprando, anche se non hanno la minima idea di che cosa manchi a uno e che cosa abbia in più l'altro."

Reading Challenge 2026, traccia Calderone di febbraio: libri con la parola libro/i nel titolo

"Io sarò qualcuno", Willy Vlautin

 

Nevada, 2015. Io sarò qualcuno è la frase che Horace Hopper scrive ogni giorno nel suo vecchio taccuino, mette la data e sotto quella promessa che fa a se stesso. Perché Horace, mezzo bianco e mezzo Paiute, a 21 anni pensa di non valere niente. Una convinzione derivante dall'essere stato abbandonato a tre anni dal padre e a otto anche dalla madre. Non si rende conto di quanto è amato dai Reese, i suoi tutori. La vita in un ranch isolato può essere una morsa di solitudine per un ragazzo e così Horace un giorno parte per Tucson, all'inseguimento del suo sogno, quello di diventare un pugile professionista.

Quinto romanzo di Willy Vlautin, scritto nel 2018, che ho amato al pari dei precedenti ("Motel Life", "Verso Nord", "La ballata di Charley Thompson" e "The Free") e forse, sul finale, anche un po' di più.

Chi soffre per le sfortune di "David Copperfield" non dovrebbe mai leggere Vlautin. Per Horace inventa un altro ruolo da protagonista reietto a cui è impossibile non affezionarsi, un ragazzo buono quanto disgraziato, che va a cercare il suo spazio nel mondo nel posto sbagliato.

La boxe era la passione di mio nonno, puntava la sveglia per seguire gli incontri notturni e questo ricordo è l'unica tenerezza che associo a uno sport che fatico a capire.

"Aveva il naso rotto, uno zigomo fratturato, tre costole fratturate, la mano destra fratturata e un distacco della retina all’occhio destro"

E' così che Horace si riduce dopo una gara e non riesco a immaginare come si possa scegliere di praticare un'attività così rischiosa.

Il pugilato occupa una buona fetta delle 256 pagine, ma la bella scrittura di Vlautin - così come con Carofiglio - riesce a rendere ugualmente piacevole la lettura.

Ma il libro è ben altro, un ritratto estremamente realistico e toccante, una storia triste da cui è impossibile non farsi assorbire, un dolore che diventa proprio facendo provare - anche questa volta - un desiderio palpabile di poter abbracciare e rincuorare Horace.

Meraviglioso anche il personaggio di Mr Reese, con cui per questioni di età mi sono sentita fin troppo in sintonia.

"Pensavo che avrei avuto meno preoccupazioni invecchiando, invece no. Ne ho anche di più. Ma sono anche più stanco"

Reading Challenge 2026, traccia annuale Oujia

"L'ospite inattesa", Nicola Sanders

 

Piccolo villaggio inglese non lontano da Londra, 2023. Joanne ha 33 anni, un marito di 52, una figlia di quattro mesi e un labrador anziano. E si annoia da morire. Lasciare il lavoro di agente immobiliare e contemporaneamente la capitale per trasferirsi in campagna le era sembrata una splendida idea: la casa e il parco che la circonda sono incantevoli, il luogo ideale per far crescere Evie, che di sicuro non rimarrà a lungo figlia unica. Ma Joanne non aveva messo in conto l'isolamento. Richard lavora in città e lei passa la maggior parte del suo tempo da sola con la bambina. E' per questo che non vede l'ora che arrivi Chloe, la figlia ventunenne che Richard ha avuto dalla prima moglie. La ragazza non aveva preso bene le seconde nozze del padre, tanto da non rivolgergli la parola per due anni, ma adesso sembra pronta a recuperare e vuole conoscere la sua sorellina.
A Joanne, però, bastano poche ore per accorgersi che è come se fossero arrivate due Chloe: la ragazzina tenera e affettuosa che non perde occasione per abbracciare il suo papino e la ragazza arcigna che non si fa scrupoli a manifestare il disprezzo che prova per la sua matrigna quando sono da sole.
Per fortuna il soggiorno sarà breve... o almeno avrebbe dovuto esserlo...

Scritto nel 2023, titolo originale "Don't Let Her Stay" (decisamente più sensato di quello italiano), è il secondo dei tre thriller pubblicati dall'autrice australiana e per ora l'unico a essere stato tradotto.

I thriller che sfruttano un determinato filone (in questo caso il rapporto tra figli di primo letto e nuovi partner di un genitore) tendono tutti ad assomigliarsi enormemente e questo non fa eccezione.

Le due protagoniste le vorrei in casa per usarle come sacco da boxe, in particolare Joanne per l'incapacità di imporsi con la ragazza, ma anche con il marito (del resto senza questa sua dabbenaggine il libro si concluderebbe a pagina dieci...).

E il finale, particolare e sufficientemente sorprendente, è però preceduto da un insieme di situazioni esagerate pescate malamente da quelli di almeno un paio di libri di King.

Ma, nonostante tutto e seppur mancando di idee originali, la storia chiama e coinvolge, ero sempre contenta quando avevo del tempo per poterlo leggere e quando mi succede sono appagata.

Reading Challenge 2026, traccia Calderone di febbraio: libri con almeno un albero in copertina

"Gentiluomo in mare", Herbert Clyde Lewis

 

Oceano Pacifico, anni Trenta. Il piroscafo Arabella sta seguendo la sua rotta abituale, tre settimane di viaggio per arrivare da Honolulu a Panama. A bordo, oltre ai membri dell'equipaggio, ci sono soltanto otto passeggeri. Fra questi Henry Preston Standish, 35 anni, agente di Borsa di New York, un uomo abitudinario che anche in quel frangente si è subito creato una confortante routine. Al tredicesimo giorno di navigazione, con altri otto ancora da fare, come ogni mattina va a vedere l'alba dalle porte antincendio che i camerieri hanno l'abitudine di lasciare aperte perché è da lì che gettano in mare gli avanzi dei pasti. E' un punto basso, molto vicino all'acqua. Alle 5 e 23, mentre riflette su come i colori del mattino non possano competere con la magnificenza dei tramonti, si gira per salire a bersi un altro caffè e proprio nel momento in cui la mano lascia la presa sulla maniglia i piedi finiscono su una  macchia d'unto. Finisce in mare. Dopo aver lottato per non farsi risucchiare dall'elica, c'è una sola cosa che dovrebbe fare: gridare a più non posso. Ma lui è un gentiluomo e i gentiluomini non alzano la voce.
Solo quando il piroscafo è già lontano si rende davvero conto di cosa lo aspetta e a quel punto le grida diventano tali, ma ormai nessuno può sentirlo.

"Open Water" è uno dei film più inquietanti che ricordi, anche perché ispirato a una storia vera. Lewis non mette nemmeno uno squalo attorno al suo gentiluomo, ma la situazione è ugualmente tragica e l'ultimo a rendersene conto è il protagonista.

Herbert Clyde Lewis, nato e morto (di infarto ad appena 41 anni) a New York (1909 - 1950), figlio di immigrati russi, è stato principalmente sceneggiatore e giornalista. Come scrittore ha sfornato soltanto quattro romanzi  (di cui uno postumo); questo è il primo (pubblicato nel 1937) e per ora l'unico a essere stato tradotto in italiano. 

Una vera perla di libricino (152 pagine divise in dieci brevi capitoli) che copre le ore diurne di un unico giorno, ma dove viene ricostruito il passato di quest'uomo "noioso che fa tutto con moderazione". Perché quando si trova a bordo del piroscafo è quasi alla fine di un viaggio che tre mesi prima lo ha visto salutare (non lasciare) la moglie e i due figli piccoli e c'è da spiegare perché ha sentito il bisogno di allontanarsi da tutto. C'è poi il passato recentissimo, quei primi tredici giorni sull'Arabella, quindi la descrizione degli altri passeggeri e dell'equipaggio, un abbozzo delle loro storie, i rapporti con Standish.

Si accorgeranno o no della sua assenza? E se sì, quanto ci metteranno? E' quello che lui si chiede mentre aspetta che tornino indietro a cercarlo ed è quello che chi legge sa.

Meno introspettivo di quanto mi aspettassi, inaspettatamente divertente durante la lettura, lascia poi (e qui prendo in prestito le parole di Lewis) "pervasi da una sublime mestizia" a libro finito e decantato il giusto. 

La mia migliore lettura dall'inizio dell'anno.

Reading Challenge 2026, traccia Incantesimo di febbraio: Il MARE d'inverno

"Il ragazzo d'ottobre", Norman Partridge

 

26 ottobre 1963. In un piccolo villaggio del Midwest circondato da campi di granoturco la storia si ripete: quello è il giorno in cui ogni anno i padri chiudono i figli maschi di età compresa fra i 16 e i 19 anni nelle loro stanze. Per cinque giorni li costringono all'isolamento e al digiuno. Devono renderli affamati e cattivi. Poi, al crepuscolo del 31, aprono le porte, armano i ragazzi di forconi, coltelli, assi chiodate, mazze da baseball e li mandano in strada a dare la caccia all'October Boy. Quello di loro che riuscirà a sconfiggerlo prima che riesca a percorrere tutta Main Street per arrivare alla campana della chiesa riceverà in premio molto denaro e una grossa auto, un bottino che per ogni ragazzo coinvolto rappresenta il solo modo per lasciare quel buco di paese.
L'October Boy non ha mai vinto, non è mai riuscito a suonare la campana, prima della mezzanotte si è sempre ritrovato con il testone spappolato.
Il copione si ripeterà anche nel 1963?

Norman Partridge, autore californiano del 1958, ha all'attivo una quindicina di romanzi fra autoconclusivi (come questo) e appartenenti a diverse serie.

"Dark Harvest" era stato pubblicato nel 2006. Poi, siccome non c'è mai limite al peggio, nel 2023 hanno pensato bene di ricavarne un film (un B movie) e l'anno scorso è arrivata anche la traduzione italiana.

Con gli horror finisco (quasi) sempre per prendere delle grandi cantonate, il genere mi attrae, ma sia su carta sia sullo schermo nel corso della vita ho raccolto ben poche soddisfazioni. Certo dopo aver scelto di vedere un film nella cui locandina c'è uno squalo che nuota nello scantinato di una casa (ci finisce in seguito a una mareggiata) non si può parlare di aspettative deluse, ma con i libri la situazione è un po' più complessa, per la fiducia riposta in una casa editrice o per una sinossi accattivante...

Stavolta la colpa è solo mia: la sinossi è banale come la copertina e i ricordi migliori che ho legati alle letture Sperling & Kupfer risalgono a venti o trenta anni fa (Robin Cook e non solo). 

Sia come sia il libro è finito nella mia wish list e poi nel mio Kindle e dopo averlo iniziato sono rimasta subito frastornata dalla sua bruttezza.

Un romanzo fortunatamente breve (192 pagine) diviso in quattro parti/capitoli con un narratore indiretto che racconta i fatti usando un ritmo cantilenante piuttosto piatto.

Il vero e unico colpo di scena arriva presto, all'inizio della seconda parte, quindi quando non si è ancora a metà libro. Dopo non c'è nulla che valga la pena di essere letto anche perché se quel plot twist spiega il come, la risposta ai tanti perché (perché nel villaggio è nato questo rito, perché viene portato avanti, perché si svolge in quel modo) non arriva mai, probabilmente perché quando si mette al centro della storia "uno spaventapasseri con una zucca al posto della testa" dal cui corpo "fuoriesce una massa appiccicosa di gianduia e marshmallow che gli cola sul giubbino" fornire una spiegazione logica può diventare un tantino difficile.

Reading Challenge 2026, traccia Incantesimo di febbraio

"Le ventisette sveglie di Atena Ferraris", Alice Basso

 

"Io voglio solo essere lasciata in pace"

Torino, 30 settembre 2024. Un desiderio semplice, quello di Atena, che una sera viene stravolto da Febo, suo fratello. Anzi, il suo gemello. I due Ferraris hanno trent'anni e mentre Atena si mantiene grazie a "La gara degli indovini", la rivista di enigmistica on-line che ha creato, lui scrive. Ma dopo aver pubblicato due gialli di successo è caduto vittima del blocco dello scrittore. Per superarlo gli hanno consigliato di accumulare esperienze, così si è iscritto a una scuola di magia. Ed è lì che alla fine delle lezioni ha assistito a un omicidio: da una porta socchiusa ha visto il mago Louis Glück sparare alla sua assistente, Marina. Preso dal panico è scappato, ma anziché contattare la polizia ha telefonato a sua sorella, supplicandola di raggiungerlo a casa del padre, fregandosene dell'ora (è mezzanotte e mezza) e di stravolgere le abitudini di Atena. Una catastrofe! Perché la vita di Atena è organizzata al minuto con ventisette sveglie giornaliere: e nessuna prevede un'uscita in piena notte.

Dopo Vani Sarca e Anita Bo, ecco la nuova protagonista della terza serie di Alice Basso. Questa prima puntata è uscita nel gennaio 2025, mentre il mese scorso è stata pubblicata la seconda.

Il giallo attorno a cui si sviluppa il romanzo è davvero poca roba, con una risoluzione casereccia, ma è solo un pretesto per descrivere e raccontare Atena Ferraris, personaggio adorabile con cui ho trovato più di un punto in comune, dall'intolleranza verso l'approssimazione al fastidio uditivo per la musica dal vivo e visivo per la luce intensa fino alla mania per la programmazione.

Atena è autistica (io non credo di esserlo) e Alice Basso ha trattato il tema con l'umorismo che la contraddistingue, che forse sminuisce un po' troppo la portata di quello che può essere un grande problema per chi non si ferma al livello 1 come la sua protagonista, ma di cui è giusto parlare e lei lo fa bene.

"Autismo è una parola demonizzata, purtroppo, ma non è niente di brutto, e neanche di raro"

Reading Challenge 2026, traccia Pozione di febbraio: libri con investigatori insoliti

"Le ragazze di New York", Susie Orman Schnall

 

"Siamo spiacenti, ma in questo momento non siamo in grado di offrirle un posto di lavoro. Le porgiamo i nostri migliori auguri per la sua ricerca."

New York, marzo 1949. E' questa la risposta standard che Charlotte riceve dalle agenzie pubblicitarie a cui ha inviato una richiesta di lavoro. Sa che i suoi 21 anni sono un'età rischiosa, chi assume preferisce puntare su ragazze più giovani che possano garantire qualche anno di lavoro prima di sposarsi e dedicarsi al marito, alla casa e ai futuri figli. Ma lavorare nel mondo della pubblicità è il suo sogno e si accontenterebbe di fare la dattilografa, l'unico ruolo a cui può permettersi di ambire in quanto donna.
New York, marzo 2018. Olivia ha 31 anni e un ruolo importante alla The Osborne Agency, o almeno così credeva. Quando Matt le aveva proposto di lasciare la Y&R per affiancarlo nella sua nuova agenzia aveva accettato con entusiasmo e non solo perché era, più o meno segretamente, innamorata di lui. Ma a due anni di distanza il loro rapporto non è andato oltre al sesso (molto) occasionale e al lavoro lui sembra preferirle il borioso Thomas.
Può un concorso di bellezza cambiare la vita di entrambe?

Ovviamente sì, almeno nella storiella raccontata da Susie Orman Schnall, giornalista e scrittrice californiana residente a New York, che ci ha messo ben due anni per scrivere e pubblicare (nel 2018) questo che è il suo terzo romanzo (su cinque), il solo a essere stato tradotto in italiano con il quarto ("Adesso splendi").

Il titolo originale, "The Subway Girls", è anche il nome del concorso organizzato dalla compagnia di trasporti newyorkese dal 1941 al 1976: ogni mese aveva la sua vincitrice la cui fotografia, insieme a qualche riga biografica, veniva stampata su quattordicimila manifesti che durante il mese in questione venivano affissi sui vagoni della metropolitana. Un concorso che mirava ad attirare l'attenzione di altri inserzionisti e che, come candidamente dichiarato dagli ideatori, voleva offrire agli uomini che tornavano dal lavoro qualcosa di bello da guardare.

Un libro che ho affrontato con fiducia ricordando la recensione positiva di una YouTuber che apprezzo e che nei primissimi capitoli ho letto volentieri perché mi ricordava "Mad Men", serie che infatti viene citata un paio di volte.

Proseguendo sono poi insorte le perplessità che hanno finito per generare fastidio.

Quello che emerge è che a distanza di tre generazioni la parità di genere in certi campi (e, aggiungo io, in molte culture) non è ancora stata raggiunta, ma il messaggio che il libro trasmette è molto diverso da quello che mi aspettavo: parlare di una ragazza che nel 1949 sognava di poter lavorare in un'agenzia pubblicitaria trattando con i clienti non ne fa un libro sull'emancipazione femminile, soprattutto quando quella ragazza da anziana raccomanda a una giovane donna di non sacrificare la sua vita privata per la carriera.

Un tema importante trattato con incredibile superficialità e con la discutibile scelta di far ruotare le vicende del passato e del presente attorno a un concorso sessista.
I diritti delle donne vanno ben oltre bellezza, moda e consumismo.

Reading Challenge 2026, traccia annuale Oujia (L)

"Il signore dei corvi", Christopher Skaife

 

Se i corvi dovessero lasciare la Torre di Londra cadrà la Corona e con essa la Gran Bretagna: fu questo che re Carlo II proclamò in un editto del 1675?
No, è solo una leggenda inventata in epoca vittoriana, ma ciò non toglie che la Torre sia (anche) un piccolo zoo per i corvi che ospita e che dal 1968 sia diventato ufficiale il titolo di Ravenmaster, conferito alla persona che si occupa di loro.

Christopher Skaife, nato a Dover nel 1965, dopo aver raggiunto l'età pensionabile prevista per i soldati della Corona, ha rivestito il ruolo di Ravenmaster dal 2011 al marzo di due anni fa.

Nel 2018 ha pubblicato questa autobiografia dove parla molto dei corvi e moltissimo di sé (avrei preferito il contrario), con uno stile semplice, quasi scolastico. Spiritoso, ma non troppo.

Al netto delle varie digressioni sulla sua carriera militare, è stata una lettura interessante. Skaife - che è (era) responsabile del benessere e della sicurezza dei corvi della Torre - spiega quali sono le mansioni quotidiane sue e dei suoi assistenti, altri Yeoman Warder. Descrive cosa mangiano e dove dormono i corvi, come interagiscono fra loro e con gli uomini, racconta cosa succede quando muoiono e riporta le principali superstizioni che li vedono protagonisti.

Parla dei corvi in generale (ma senza cadere in lezioni di ornitologia), animali così intelligenti che chi li studia li ha definiti "primati con le penne". Hanno un cervello dotato di adattabilità, immaginazione, lungimiranza e ragionamento casuale. Esprimono piacere e dispiacere, gioia e dolore. E sono estremamente abitudinari, ancor più dei gatti!

Racconta come i corvi fossero molto diffusi nella Londra del 1500 per arrivare a scomparire quasi del tutto tre secoli dopo: "Considerati uccelli nocivi che diffondevano malattie, nemici degli agricoltori e dei pastori e parassiti delle città, durante il Settecento e l'Ottocento furono portati quasi all'estinzione. Erano odiati e temuti. Sulle loro teste vennero messe delle taglie e i nidi distrutti."
Dal 1981 sono protetti per legge e nel momento in cui il libro è stato scritto in Gran Bretagna erano presenti 7400 coppie di corvi: per far capire quanto siano pochi cita a paragone il milione di cornacchie e il mezzo milione di gazze.

"Una specie impiega molto tempo a riprendersi da una persecuzione"

Sono animali monogami che restano in coppia per tutta la vita, vincolati da rapporti d'amore, ma anche di semplice amicizia. In entrambi i casi la coppia trascorre tutto il tempo insieme, dorme affiancata, si lava reciprocamente e chiacchiera senza sosta.

Commovente la reazione di Merlina alla morte della sua amica Hugine: "Ne ha protetto il corpo: non permetteva a nessuno di avvicinarsi per prenderlo e portarlo via. Ci girava intorno e andava di continuo a beccarle la testa, quasi tentasse di svegliarla. Guardarla era uno strazio. Ha camminato a ciondoloni tenendo la testa bassa, era disperata. Ha smesso di mangiare." Poi è intervenuto lui, ma c'è voluto molto tempo prima che Merlina cominciasse a reagire.

Ed eccola la bellissima Merlina:

E' lei la star del libro insieme agli altri sei corvi presenti nella Torre quando il libro veniva scritto. Le altre due femmine, Munin ed Erin, e i quattro maschi, Rocky, Jubilee II, Gripp II e Harris.
Di ciascuno Skaife fornisce una breve carta di identità descrivendone capacità, indole, pregi e difetti, nonché il rapporto che ha con ciascuno di loro.

Nel 2018 i sette corvi avevano un'età compresa fra l'anno di Harris e i 22 di Munin, che è morta proprio nel marzo di quell'anno mentre il libro andava in stampa. Eccola insieme a Jubilee, con cui faceva coppia.

Un tempo per fare in modo che i corvi potessero vivere liberi e selvatici senza andarsene il Ravenmaster doveva tagliare loro le penne remiganti per impedire il volo.

L'ennesima barbarie umana ai danni degli animali: il 6 febbraio 2010 uno dei corvi, Thor, è morto cadendo dalla cima della torre dove era arrivato saltellando e svolazzando. Da lì aveva spiccato il volo, finendo invece per  precipitare perché pochi giorni prima gli avevano tagliato le penne.

La sua morte ha portato il neo Ravenmaster Skaife a battersi per evitare il taglio: lui si limitava ad accorciare le penne (che ricrescono fra marzo e settembre), permettendo ai corvi di volare, ma non abbastanza da riuscire ad allontanarsi dalla Torre.

Cercando approfondimenti in rete ho letto che invece Merlina ha abbandonato la Torre nel 2021. Spero che questo non abbia causato il ritorno all'uso del taglio delle penne!

"Gli animali sono individui proprio come noi e meritano di essere trattati con rispetto"

Reading Challenge 2026, traccia Incantesimo di febbraio