"V13", Emmanuel Carrère

 

Il 13 novembre 2015 l'ISIS attacca la Francia con sparatorie in sei diversi luoghi della capitale e facendo esplodere tre ordigni nei pressi dello Stade de France, uccidendo 130 persone e ferendone 413.
Dopo sei anni di istruttoria, l'8 settembre 2021, ha inizio il processo che Emmanuel Carrére segue quotidianamente per i nove mesi successivi per conto del settimanale francese L'Obs. Gli stessi articoli vennero pubblicati in Italia su Robinsons e sono stati raccolti, con altre integrazioni, in "V13" (venerdì 13).

"Io non sono rimasto coinvolto negli attentati, e nessuno dei miei cari lo è stato. Però mi interessa la giustizia. In un libro ho descritto lo scenario di una Corte d’assise, in un altro l’oscuro lavoro di un tribunale di istanza. Il processo che si apre oggi non sarà, come a volte si dice, la Norimberga del terrorismo: a Norimberga gli imputati erano alti dignitari nazisti, qui sono figure di secondo piano, dato che quelli che hanno ucciso sono morti."

Prima di parlare delle udienze, Carrère fornisce una succinta, ma esaustiva cronologia dello jihadismo a partire dal dicembre 2010 (inizio della  primavera araba), proseguendo con il conflitto fra l’Esercito siriano libero e al-Qaida e arrivando all'estate 2013 quando l'ISIS soppiantò al-Qaida diventando l’organizzazione jihadista dominante.

Traccia le differenze fra le due organizzazioni, la prima basata su un reclutamento elitistico ("ingegneri, intellettuali, teologi") e la seconda che accoglie chiunque ("adolescenti impacciati, idealisti, pagliacci, pazzi scatenati, tutti sono i benvenuti, a tutti viene promesso l’Eldorado: alloggio, donne, armi, ostaggi da torturare per chi lo gradisce, e molti gradiscono").

Si arriva quindi al processo.

"Imparare a sostituire la legge del taglione con il diritto, la vendetta con la giustizia: questo è ciò che chiamiamo civiltà"

Lo strazio delle prime cinque settimane in cui vengono raccolte le testimonianze dei sopravvissuti agli attentati, circa duecentocinquanta persone. E quelle dei parenti stretti di chi non ce l'ha fatta.

I veri martiri sono loro, non gli assassini che si attribuiscono questo titolo: è quello che un poliziotto de Il Cairo dice a Nadia Mondeguer quando nel 2018 torna nella capitale egiziana in cui è nata e dov'era stata nel 2014 con la figlia. Quattro anni dopo Lamia non è con lei perché è stata una delle novanta vittime del Bataclan.

Ma Carrère fa il giornalista e dà spazio anche ai venti imputati, ricostruendo il percorso che li ha portati a sedere in quell'aula, mentre sarà il processo ad appurare il grado di complicità dei singoli, quindi capire se sapevano di stare contribuendo a un massacro. Se lo sapevano l'accusa per associazione a delinquere diventa associazione a delinquere con finalità di terrorismo.

Carrère che descrive un processo mi ha ricordato moltissimo Carofiglio, nello stile e nel modo pacato e intelligente di esporre i dati di fatto e le opinioni personali. Dispiacere e rabbia restano, ma questo è un testo che aiuta a capire ciò che sembra - e sostanzialmente è - incomprensibile.

Reading Challenge 2026, traccia annuale Carnevale: E

"La figlia oscura", Elena Ferrante

 

"Le cose più difficili da raccontare sono quelle che noi stessi non riusciamo a capire"

Costa Jonica, 24 luglio di un anno non precisato. Mancano quattro mesi al quarantottesimo compleanno di Leda. Docente universitaria di letteratura inglese a Firenze, ha due figlie già grandi che hanno scelto di raggiungere il padre in Canada. Leda vive la separazione dalle figlie con una sensazione di leggerezza e il primo passo da donna libera e padrona del suo tempo è quello di affittare una casa al mare per le vacanze. A complicare il suo soggiorno sarà una famiglia napoletana, numerosa e chiassosa come quella da cui era scappata a diciotto anni per andare a studiare in Toscana. In spiaggia non riesce a smettere di spiare le dinamiche del clan, in particolare il rapporto fra una giovanissima mamma e la sua bambina, fino al ritrovarsi a fare qualcosa di impulsivo e di talmente stupido e sbagliato da non riuscire a spiegare il gesto neppure a se stessa.

Ultimo romanzo della Ferrante che mi era rimasto da leggere. E' il terzo che ha scritto (nel 2006) e che con "L'amore molesto" (1992) e "I giorni dell'abbandono" (2002) forma una sorta di trilogia caratterizzata da protagoniste atipiche nella loro genitorialità.

Leda non è un personaggio amabile. Presuntuosa, piena di boria ed egoista, caratteristica che un genitore non dovrebbe avere perché nessuno chiede di venire al mondo. A sua volta è una figlia che tiene a distanza la sua famiglia perché fin da quando erano piccole ambisce ad avere due figlie intellettuali e teme che sua madre, soprattutto, possa contagiarle con la sua rozzezza e la sua ignoranza. Ma è anche una donna (ahimè) di mezza età che (in maniera ridicola e unilaterale) si sente in competizione con una ventiduenne. Addirittura con le sue stesse figlie.

L'antipatia del personaggio esalta la bellezza di questo breve romanzo (145 pagine) che ha il solo difetto di sembrare una prova per il passaggio a "L'amica geniale": Leda è ben più di una bozza di quello che diventerà Lenù. Stesso percorso di vita, stessa personalità, stesse scelte, stessi rapporti, stesse reazioni. Di diverso hanno solo il nome (ma c'è una piccola Elena anche in questa storia).
Se fosse stato pubblicato dopo la tetralogia avrebbe potuto intitolarsi: "Elena Greco va in vacanza al mare".

Reading Challenge 2026, traccia Calderone di giugno, libri collegabili ai nostri nonni (mia nonna paterna si chiamava Elena)

"Morte in sala d'attesa", Milton Propper

 

Philadelphia, mercoledì 7 giugno 1933. Nel prestigioso studio legale Dawson, MacQuire & Locke si sta discutendo una causa di divorzio, Rowland contro Rowland. E' stata Adele a intraprendere l'azione legale accusando Allen di adulterio. Il caso si è complicato nelle ultime due settimane quando il marito ha cambiato linea difensiva sostenendo che anche lei ha un amante. Il giudice Finley ha quindi delegato Dawson come arbitro ed è per questo che i due coniugi si trovano nel suo studio, affiancati dai rispettivi avvocati. Resta solo da raccogliere la testimonianza della signora Barbara Keith che - a detta di Allen - dimostrerà l'infedeltà di Adele. Ma la donna non potrà più dire niente a nessuno: qualcuno l'ha uccisa con una forte dose di cloroformio mentre era chiusa in sala d'attesa aspettando di essere chiamata.

Milton Propper (1906 - 1962) fra il '29 e il '43 pubblicò tredici gialli, tutti con protagonista il giovane detective Tommy Rankin. Questo, scritto nel 1934, è l'unico a essere stato tradotto in italiano da Polillo nel 2009, ma io ho l'edizione della collana Biblioteca del giallo uscita in edicola a cavallo fra il 2024 e il 2025, collana di cui a gennaio avevo già letto "Troppi cugini" di Browne.

Un giallo classico decisamente puntiglioso, come il suo protagonista. Una cura maniacale per dettagli e orari che mi ha ricordato "Tokyo Express" di Matsumoto.

Una storia lenta, troppo ripetitiva, ma anche rilassante. Come lettura unica probabilmente mi avrebbe annoiata, e anche parecchio, mentre leggere ogni giorno solo uno dei suoi diciannove capitoli è stata la scelta giusta (leggere più libri contemporaneamente garantisce l'incolumità dal blocco del lettore).

Un stile estremamente descrittivo e zeppo di aggettivi (questi sempre in coppia e ridondanti: gli occhi per Propper sono profondi e reattivi, le labbra ostinate e risolute, la fronte alta e intelligente, il mento fermo e gentile, eccetera).

Un salto nel passato potente in un'epoca in cui i tribunali erano liberi di rifiutare una richiesta di divorzio perché ottenerlo era considerato un privilegio e le parti dovevano dimostrare di meritarlo. 

Questo è al centro della causa dei Rowland ed è un po' triste che Propper - arrestato più volte per la sua omosessualità dichiarata, fino ad arrivare al suicidio a 56 anni (la mia età attuale) - non abbia inserito neppure una minima nota di biasimo contro la presunta sacralità della pubblica morale.

Reading Challenge 2026, traccia Pozione di giugno: libri Locked-Room Mistery

"La casa oltre il lago", Riley Sager

 

Vermont, metà ottobre di un anno non precisato. Il lago Greene è un piccolo gioiellino lungo appena un chilometro e mezzo e largo quattrocento metri di cui possono godere soltanto i privilegiati proprietari delle cinque case che si affacciano sulle sue acque. Era stato il bisnonno dell'attrice Casey a costruire la prima su uno dei lati lunghi ed è per questo che il lago porta il loro cognome. Ed è lì che sua madre, la famosa Lolly Flatcher, stella dei musical da decenni, l'ha mandata dopo lo scandalo che tre giorni prima ha trascinato la figlia al centro del gossip: Casey non solo era salita sul palco ubriaca, ma successivamente si era fatta sorprendere a bere in un locale facendo gestacci a chi la fotografava. La compassione per il suo stato di giovane vedova non aveva mitigato critiche e pettegolezzi. E sua madre ha pensato che un po' di isolamento le avrebbe fatto bene, non riflettendo su quanto avrebbe potuto essere controproducente mandarla proprio sul lago dove l'anno prima era annegato suo genero.
Ma sarà proprio l'ossessione di Casey per le acque del lago a farle notare qualcuno in difficoltà, portandola a salvare Katherine Daniels, ex top model e moglie di Tom Royce, gigante nel ramo tecnologico, proprietari di una delle tre case sul lato opposto del lago

Quinto romanzo di Riley Sager, scritto nel 2022, e quinto che leggo, seguendo l'ordine cronologico.

Sicuramente, e incredibilmente, è quello che mi è piaciuto di più. Il mio stupore è dato da quello che succede al 72% del libro, quando il genere thriller dei primi tre quarti viene accantonato per lasciare spazio all'horror. Una scelta inaspettata che immagino possa far infuriare (direi giustamente) chi si aspetta di leggere un thriller razionale, senza un finale paranormale. E infatti la mia prima reazione è stata una forte arrabbiatura, ma poi - forse perché da Sager non mi aspetto capolavori - mi sono goduta il resto della lettura, che a suo modo è davvero coinvolgente.

Una trama non originale, come nei libri precedenti anche questa volta l'autore ha fatto suoi meccanismi famosi, facendo spiare alla sua protagonista (piuttosto irritante nel suo alcoolismo) la villa dall'altra parte del lago, una costruzione dotata di grandi vetrate che le permettono di capire in tempi brevi le difficoltà coniugali dei Royce, fino alla sparizione della donna che trasforma Casey in una detective improvvisata.

Ma quello che cattura del libro è soprattutto l'ambientazione: il piccolo lago, il foliage del Vermont, la pittoresca grande casa dei Greene, la veranda, il molo che dà accesso privato all'acqua. Scenari deliziosi che mi hanno reso più sopportabile il caldo di questi giorni facendomi pensare che vivere in riva al mare è bellissimo, ma che anche il fronte lago non deve essere affatto male.

Reading Challenge 2026, traccia annuale Carnevale: R

"Ascension", Nicholas Binge

 

Oceano Pacifico, gennaio 1991. Un'immensa montagna, alta fra gli undicimila e i tredicimila metri, si eleva in mezzo alle acque. E' comparsa dal nulla due mesi prima, senza avere attorno nessuna catena montuosa. Harold Tunmore fa parte della squadra di scienziati mandati sul colosso nel tentativo di svelare questo mistero, impossibile da ignorare. Sarà Ben Tunmore, fratello di Harold, a raccontare quasi trent'anni dopo gli eventi di quella spedizione e lo farà attraverso le lettere che Harold ha scritto alla nipote durante i terribili giorni trascorsi sulla montagna. 

Nicholas Binge, nato a Singapore nel 1990, ha all'attivo sei romanzi che si dividono fra thriller speculativi, horror e fantascienza. Questo, pubblicato nel 2023, è il secondo che ha scritto (al momento è l'unico a essere stato tradotto italiano) e appartiene all'ultima categoria, genere da cui mi tengo a grande distanza e la lettura di "Ascension" mi ha confermato che è una scelta saggia.

Il libro ha una struttura particolare e accattivante, con prefazione e postfazione scritte dal fratello dello scienziato nel luglio 2020. In mezzo la raccolta delle lettere dove Harold racconta la spedizione e dove ricostruisce il suo passato condizionato da un tragico evento.

Queste ultime sono pagine di narrativa contemporanea, immensamente più interessanti per me da leggere rispetto a tutte le altre, infarcite di nozioni che immagino elementari per chi mastica un minimo di fisica, ma per me praticamente incomprensibili ("Tecnicamente per chi è a terra il tempo si muove più lento che per chi, mettiamo, è in cima a un grattacielo, perché è più lontano dal pianeta"), un eccesso di discorsi legati alla religione (che proprio non mi aspettavo) e, naturalmente, situazioni fantastiche, con tanto di giganteschi mostri senza testa, con quattro occhi gialli privi di palpebre che si trovano in mezzo alla grande massa centrale grigio-azzurra. Non hanno bocche, ma dieci tentacoli e dalle loro ferite esce un liquido giallo-verde.

Descrizioni che, unite a una scrittura amatoriale ("Prova a fermarci" e "Fuori uno" sono frasi che Binge fa pronunciare ai suoi personaggi in uno dei momenti di maggior tensione facendomi tornare ai cartoni animati che mi capitava di guardare ai tempi delle elementari a casa della mia amichetta del cuore, mia omonima. E a guardarli non eravamo noi bambine "grandi", ma suo fratello Massimo, più piccolo di cinque anni!), mi fanno sperare che la fantascienza sia molto più di questo, come sostiene mio marito (a cui comunque il libro non è dispiaciuto).

L'unico aspetto piacevole della lettura è stato fare un mini GdL con lui: ne abbiamo letto un capitolo al giorno ed è stata una cosa simpatica, anche se i commenti erano minimi, per colpa di "Ascension", che non è certo un libro da grandi riflessioni.

La prossima volta, magari, ci dedichiamo a Roth o a Vlautin, andrà senz'altro meglio ♥

Reading Challenge 2026, traccia Calderone di giugno: libri con stelle in copertina

"Il tarlo", Layla Martinez

 

Spagna rurale, dagli anni della Guerra Civile Spagnola. Quella che adesso è nonna all'epoca era solo una bambina e viveva con la madre nella casa in cui ora ospita la nipote. Sua figlia, la madre della ragazza, è scomparsa molti anni prima e le due convivono in un clima avvelenato in compagnia delle loro visioni, unite dall'odio verso i Jarabo, la famiglia più ricca della zona da cui tutti dipendono.

Scritto nel 2021, è il primo romanzo di Layla Martinez, autrice madrilena classe 1987, che in precedenza aveva pubblicato una raccolta di poesie e un saggio.
Grazie a "Il tarlo" è stata premiata come miglior autrice esordiente in lingua spagnola nel 2022 e l'opera è stata finalista al Premio Celsius della Semana Negra de Gijón per la fantascienza e il fantasy.

Un romanzo breve, 144 pagine divise in dieci capitoli che alternano le voci narranti di nonna e nipote, mai nominate.
Una snellezza che, unita alle splendide recensioni lette in rete, mi ha spinta a proporlo come lettura condivisa alle mie compagne di casata della Challenge: ad oggi direi che tutte lo hanno odiato (cosa di cui mi sento terribilmente in colpa).

Il mio pensiero finisce nel mezzo: stento a comprendere l'esaltazione di certe recensioni, ma non mi sento neppure di bocciarlo. 

Sicuramente è lontano dal genere di storie che amo leggere, troppi santi e troppe superstizioni per una vicenda gialla che la Martinez ha colorato di tinte gotiche. Manca un degno approfondimento storico che il passato della nonna (i suoi capitoli sono di gran lunga più interessanti rispetto a quelli della nipote) avrebbe meritato, ma nell'alternanza delle voci l'autrice è stata brava adattando lo stile a una o all'altra, con errori grammaticali posti a sottolineare il basso retaggio culturale (soprattutto dell'anziana).

La punteggiatura ridotta al minimo è una di quelle scelte stilistiche che fatico a sopportare considerandola uno sfoggio di eccentricità, ma anche in questo caso va riconosciuto alla Martinez la capacità di dare un senso alle sue frasi nonostante la mancanza della maggior parte delle virgole necessarie.

Con un paio di uscite divertenti ("Nessuna delle tre sorelle si era sposata perché se te ne sposavi una era come sposartele tutte e se erano insopportabili una alla volta tutte insieme erano una condanna che nessun uomo poteva volere") e qualche aggettivo ridicolo ("Era smanioso e affamato": l'armadio), può essere una lettura veloce per chi apprezza l'originalità forzata, mentre se si cerca una storia su patriarcato e lotta di classe c'è decisamente di meglio da leggere.

Reading Challenge 2026, traccia Scopa volante di giugno: Spagna

"L'unità", Ninni Holmqvist

 

Svezia, febbraio di un'epoca non lontana dalla nostra. Dorrit Weger al compimento del cinquantesimo anno è costretta a lasciare il suo cane a una famiglia fidata e ad abbandonare la sua casa di campagna. Viene portata all'Unità della Banca di Riserva che ospita quelle donne over 50 e quegli uomini over 60 definiti dispensabili perché privi di figli, di una relazione stabile e di un'occupazione utile. Dorrit è una scrittrice, ma questo non è abbastanza.
Le viene assegnato un appartamento di cui godrà gratuitamente, al pari di tutto ciò che la struttura offre, spazi comuni per ogni genere di attività sportiva e ricreativa, negozi, ristoranti, bar, oltre alla pace dei giardini lussureggianti immersi in una eterna bella stagione, perché l'Unità è costruita nel sottosuolo e lì pioggia e neve non possono arrivare.
Ma queste persone non sono dei villeggianti mantenuti dallo Stato: la legge ha fatto di loro delle cavie umane. Verranno sottoposti a test, sperimentazioni e donazioni di parti del corpo fino a quella finale, rendendosi così utili per chi ha una famiglia e dei figli.

Scritto nel 2006 è il terzo romanzo (l'unico a essere stato tradotto in italiano) scritto da Ninni Holmqvist (Lund, 1958), autrice anche di due raccolte di racconti.

Da come ne ho sentito parlare è un libro che può deludere gli amanti del distopico perché troppo leggero e con troppe analogie con titoli più famosi. Quindi immagino che sia per il mio essere completamente digiuna su questo genere se mi è piaciuto davvero tanto.

Le 276 pagine - divise in quattro parti e quarantaquattro capitoli - mi hanno chiamata dalla prima all'ultima. Dorrit è una voce narrante pacata e intelligente. Al suo posto sarebbero bastati i ventotto anni di matrimonio festeggiati tre giorni fa a rendermi indispensabile (almeno per mio marito... spero ^^), ma l'essere over 50, il non avere figli, il praticare  un mestiere in via di estinzione e altro ("Le persone che leggono hanno la tendenza a diventare dispensabili"), mi hanno fatta sentire molto in sintonia con questa donna che, fra le altre cose, descrive meravigliosamente il legame che si crea fra una persona e il proprio animale, nel suo caso il cane Jock ♥

Un libro non privo di difetti, per esempio mi chiedo come si possano conciliare test e sperimentazioni anche invasive con la successiva donazione degli organi, oltre alla poco credibile accettazione con cui questi dispensabili affrontano il loro destino, ma è una storia che porta a riflettere su certe politiche e certe mentalità (reali) miopi di fronte all'evidenza che più di 8 miliardi di persone sono troppe per questo piccolo, e abusato, pianeta.

Reading Challenge 2026, traccia annuale Carnevale: N

"Dolce nero", Charmaine Wilkerson

 

"B e B, nel freezer c'è una piccola black cake per voi. Non buttatela via. Quando sarà ora, voglio che vi sediate insieme a mangiarla. Lo capirete da soli quando sarà il momento.

Con amore, Ma'"

California, 2018. Eleanor Bennett è morta. B e B sono i suoi figli. La black cake era la sua torta per le occasioni speciali. E questo è un piccolissimo frammento del lungo messaggio che ha registrato e affidato al suo avvocato perché lo facesse ascoltare ai suoi figli. Un testamento che porta Byron e Benny a rivedersi dopo otto anni di distacco. Un messaggio che svelerà la vera storia dei loro genitori e, di conseguenza, tutte le bugie che hanno raccontato, più una rivelazione clamorosa.

Un altro romanzo d'esordio di tutt'altro livello rispetto a "Il lago delle lingue morte".

Charmaine Wilkerson, giornalista e scrittrice newyorkese di origini giamaicane che da vent'anni vive a Roma, ha pubblicato "Black Cake" (pessima scelta editoriale quella di non lasciare il titolo in lingua originale) nel 2022.
Successivamente ha scritto altri due romanzi, "Deluge" (2023) e "Good Dirt" (2025), che non sono ancora stati tradotti e mi domando perché: se sono belli anche solo la metà di questo, vale la pena leggerli.

Mi stupisce anche che questa storia non goda di maggior fama: è ben scritta, ben raccontata, ben costruita, con una pennellata di giallo che non guasta mai.

Una saga familiare che inizia negli anni Sessanta in un'isola caraibica mai menzionata, ma ispirata alla Giamaica, per spostarsi in Inghilterra e concludersi negli Stati Uniti, toccando anche la Scozia e la nostra Italia.

Le vicende costruite attorno ai personaggi danno modo all'autrice di introdurre tematiche importanti, pregiudizi e soprusi legati al colore della pelle, all'orientamento sessuale, al ceto sociale. E' uno di quei libri che porta a riflettere su come la vita possa essere più difficile e pericolosa se si è neri, se si è omosessuali, se si ha bisogno di lavorare e qualcuno di grado superiore se ne approfitta.

Ma anche sull'importanza di parlarsi, capirsi e chiarirsi quando lo si può ancora fare.

E poi ci sono gli oceani e il benessere della Terra.

"Questo pianeta è un essere vivente da curare e proteggere e usare con attenzione, non da prosciugare e inquinare fino al punto dell’estinzione."

Nelle parole della Wilkerson ho trovato il mio stesso amore per il mare e una frase in particolare mi ha fatto sorridere:

"C’è chi si chiede come sarebbe volare. Lei lo sa già. Così continua a volare attraverso l’acqua."
Perché è quello che ci diciamo sempre io e mio marito dopo esserci tuffati in un mare particolarmente pulito: sembra di volare ♥
Mi piacerebbe molto recuperare la serie TV tratta dal libro.

Reading Challenge 2026, traccia annuale Carnevale: C

"Il lago delle lingue morte", Carol Goodman

 

Corinth (stato di New York), ottobre 1997. L'Heart Lake è un collegio femminile che deve la sua esistenza alla tragica morte della dodicenne Iris, risalente al 1918. La barca con a bordo le tre figlie dei proprietari della dimora si era rovesciata e la più piccola, già cagionevole, non era sopravvissuta al freddo patito.
Jane Hudson, la nuova insegnante di latino, conosce bene la vera storia perché è proprio grazie alla borsa di studio istituita in memoria di Iris se vent'anni prima ha potuto frequentare il collegio in cui i Crevecoeur avevano trasformato la loro tenuta dopo il lutto. Sa anche che negli anni la verità è stata distorta andando a creare la leggenda secondo cui le tre sorelle erano morte insieme affogando nel lago dove, il giorno dopo, erano emersi tre scogli, uno per ciascuna. Ma nel 1977, durante l'ultimo anno di studi di Jane, tre persone erano effettivamente morte suicide in quelle acque: le sue due compagne di stanza e il fratello di una di loro, di cui lei era innamorata. E all'epoca aveva scritto tutto quello che sapeva nel suo diario, diario che aveva poi perso.
Ma adesso qualcuno lo ha ritrovato.

Opera prima, scritta nel 2002, di Carol Goodman (Philadelphia, 1959) che al momento ha pubblicato diciannove romanzi autoconclusivi più altri dodici divisi in quattro diverse serie, due delle quali firmate con pseudonimi, una di queste scritta a quattro mani con il marito, tutti di genere poliziesco e/o gotico. Solo i primi due sono stati tradotti in italiano.

Avevo comprato entrambi diversi anni fa e recentemente l'entusiasmo di una persona che seguo su Instagram verso questo mi ha spinta a leggerlo, una descrizione favolosa che ha alzato molto le mie aspettative, rimaste poi deluse.

E' un libro acerbo per stile e struttura, una scrittura a volte melensa ("Nuotavano spalla a spalla, con i corpi che si inclinavano per respirare con la stessa angolazione, come due pianeti attratti dalla medesima luna, i gomiti bianchi che danzavano sull'acqua come le ali di un gigantesco cigno") e spesso ripetitiva, a livello amatoriale.
Le dinamiche vengono forzate per mettere al centro della vicenda Jane (che è anche la voce narrante) a costo di penalizzare la verosimiglianza.
E l'ambientazione gotica, che vuol senz'altro essere il punto di forza, è esagerata, con atmosfere e situazioni che imitano troppo (e male) "Dio di illusioni".

Una migliore gestione dei piani temporali e dei capitoli più brevi avrebbero giovato al ritmo, che invece risulta sempre piuttosto pesante. Andava fatto un lavoro di alleggerimento: di situazioni, di ingranaggi, di pagine.

Soprattutto andava eliminato l'ultimo capitolo, un epilogo che pone una grossa croce sopra al genere mystery gotico per abbracciare a tradimento un insulso rosa Harmony.

Curiosità: cercando informazioni sull'autrice ho scoperto che dal 2001 esiste un premio letterario intitolato a Mary Higgins Clark che premia i romanzi che rispecchiano le sue linee guida, si tratta del premio Simon & Schuster Mary Higgins Clark che la Goodman ha vinto nel 2005 con un altro romanzo ("The Drowning Tree").

Reading Challenge 2026, traccia annuale 7x9, settembre: libri ambientati a scuola, all'università o sul posto di lavoro

"La pazienza del diavolo", Maxime Chattam

 

Parigi, lunedì 5 maggio 2014. Quando Silas e Pierre salgono sul TGV diretto a Hendaye sono euforici. Due ragazzini che da tempo aspettano con trepidazione l'arrivo di quel giorno, ma non per andare in vacanza sull'oceano: quel treno non arriverà mai a destinazione perché alle 9 in punto i due estrarranno i fucili a canne mozze uccidendo cinquantatré persone e ferendone un'altra ventina prima di spararsi a loro volta. Sei morti e otto feriti saranno, invece, il risultato di un altro attentato suicida perpetrato due giorni dopo all'interno di un ristorante parigino. E questi saranno solo i primi due casi su cui si troverà a indagare Ludivine Vanker che per l'occasione darà alla sua squadra il nome di Cella 666: perché dietro al male che sta travolgendo la Francia sembra esserci il diavolo.

"La pazienza del diavolo è la sua arma migliore contro di noi"

Da questa frase prende il titolo il secondo thriller (scritto nel 2014) della serie che ha per protagonista la gendarme Ludivine Vanker di cui lo scorso anno avevo letto il primo, "Loro".

Purtroppo Salani, anziché proseguire con gli altri due titoli che la completano, a marzo di quest'anno ha inspiegabilmente dato la precedenza a "Il segnale", un horror autoconclusivo pubblicato in Francia nel 2018. Non riuscirò mai a capire la mancanza di raziocinio che spesso sembra colpire gli editori italiani, mi rassegno a detestarli per queste scelte illogiche, con la speranza che Salani non abbia deciso di abbandonare la serie che, senza essere memorabile, è sicuramente piacevole per gli amanti del genere.

I fatti di questa puntata si svolgono esattamente un anno e mezzo dopo quelli raccontanti in "Loro". Ritroviamo quasi tutti i personaggi, con Ludivine arrivata alla soglia dei 33 anni senza che l'età né l'esperienza precedente le abbiano insegnato a imbrigliare l'impulsività, anche se naturalmente spesso sono le esigenze di "copione" a farle compiere scelte assurde, come quella di spegnere il cellulare in un momento cruciale... ma in quel momento doveva essere irraggiungibile per gli altri.

Chattam anche questa volta non risparmia al lettore diverse scene e descrizioni splatter, ma la trama - pur avendo ben poco di originale - è ricca di elementi (del resto è un tomo di 544 pagine e non ne toglierei nessuna) e gli ingranaggi funzionano, con un ritmo che si fa via via sempre più sostenuto con una tensione costante.
Potrebbe uscirne un bel film.

Reading Challenge 2026, traccia Incantesimo di giugno